Андрей ШИРОГЛАЗОВ. Череповец Вологодской области
ОСТРОВ ДЕДОВ
Шепчут травы, щебечут птахи,
Рыбы плещутся на мели...
Здесь когда-то жили монахи,
А потом монахи ушли.
В тесных кельях просели плахи,
Лезут травы в проем окна.
Здесь когда-то жили монахи,
А теперь живет тишина.
В старину варяги и ляхи
Приходили - грабили, жгли.
Но отстраивались монахи,
А потом куда-то ушли.
И воскресли людские страхи,
Как в языческие времена.
Здесь когда-то жили монахи,
А теперь живет тишина.
КОЛЬЦЕВАЯ ДОРОГА
В. Шемшученко
Кольцевая дорога никуда не ведет:
Ни туда, ни обратно, ни назад, ни вперед.
И по ней не добраться ни к венцу,
ни к Отцу -
Можно только скитаться без конца
по кольцу.
Кольцевая дорога -
закольцованный мир...
Здесь Москва-недотрога
и тельцовый кумир,
Здесь английского слога
невысокий полет...
Кольцевая дорога никуда не ведет.
Окольцованной птицей я лечу
над страной,
Где однажды родится новоявленный Ной.
Все на свете от Бога.
Кроме думских острот.
Кольцевая дорога никуда не ведет.
От Кольца до Садовой я пройду босиком,
В рубашонке холщовой,
с посошком и мешком,
Чтобы истиной строгой огорошить народ:
"Кольцевая дорога никуда не ведет!"...
Но в холщовой рубахе не дойти
до Кремля:
Современные ляхи остановят меня
И посадят в кутузку, и заклеят мне рот:
Чтоб не шарился русский
у Кремлевских ворот.
Без ответов вопросы...
И, смягчая мой плен,
Угостит папиросой меня старый чечен.
Скажет: "В поисках Бога ты попал в переплет.
Кольцевая дорога никуда не ведет..."
Кольцевая дорога никуда не ведет:
Ни туда, ни обратно, ни назад, ни вперед.
И по ней не добраться ни к венцу, ни к Отцу -
Можно только скитаться без конца по кольцу.
КРИУЛИ
Даль сужается до улицы,
По которой я иду...
Курят умники и умницы
У прохожих на виду.
Небо в лужах отражается
Логотипом "СеверСталь"...
И еще сильней сужается
Перевернутая даль...
Телефон на пачке "Далласа" -
Чей-то там, но не жены...
Тополя побриты налысо,
Как последние скины.
В городской защите Лужина
Нет незанятых полей:
Даль намеренно заужена
Видом голых тополей...
Воскресенские страдания
И ирапская тщета...
Все вопросы мироздания
Начинаются со ста.
А добавишь у "Заречного",
Вытрешь водочку со щек -
Даль сужается до вечного
"А не выпить ли еще?"...
И веселье продолжается
В заколдованном кругу
Между далью, что сужается,
И крестом на берегу,
Между музыкой Кустурицы
И разливом "блатняка"...
Даль сужается до улицы,
До подъезда, до звонка...
НА РУБЕЖЕ
Черный вечер. Белый снег.
Фонари. Аптека.
Позади - ХХ век -
сирый век-калека.
Он в отчаянье своем
(от того, что краток)
грозно целит костылем
мне промеж лопаток.
Я шепчу себе: "Не трусь.
Он прошел. Он сгинул".
Вру. По-прежнему боюсь.
Жду удара в спину...
Владимир БОЛДЫРЕВ. Краснотурьинск Свердловской области
* * *
Аптека - старая жидовка,
Ты снова бьешь мне прямо в дых,
Нутро обшаривая ловко
Карманов штопаных моих.
Но денег нет у человека...
И я стою белей стены...
Чего ты ждешь? Снимай, Аптека,
С меня последние штаны.
БЕСПРИЗОРНИКИ
А на улице беспризорники,
Вот кучкуется их толпа.
Окаянные подзаборники,
Ненаглядная шантрапа.
- Дядь, а нет у вас папиросочки?
- Сколь годков тебе, шпингалет?
Молочко бы вам дуть из сосочки,
Никому до вас дела нет.
Крутит каждого жизнь по-разному.
Папиросочку? На, возьми.
Эх, чумазенький! А чумазому
Где-то около лет восьми.
В позабытом людьми подвальчике,
Где проходит теплоцентраль,
Дрянь табачную курят мальчики,
Наша им ни к чему мораль.
Жизнь - копейка, медяк нестоящий.
Что поделать? - воруй, шпана.
Расплевала свое сокровище
Дорогая моя страна.
Отпусти меня, Отче,
на землю...
В. Белоножко
Отпусти меня, Отче, на землю.
Быть на небе - что значит нигде.
Твои ангелы вот уж неделю
Все гудят на какой-то дуде.
А у них абсолютно нет слуха -
Все крючки перепутали нот.
Для меня это как оплеуха,
Как булыжники в мой огород.
Эта фальшь - а по-вашему, юмор -
Нестерпимее день ото дня.
Может быть, потому я и умер,
Что они донимали меня.
Не гневись на меня, пустомелю.
Пред тобой в три погибели гнусь:
Отпусти меня, Отче, на землю,
На мою непутевую Русь.
Пусть я буду повешен, расстрелян,
Пусть на плаху пойду, под топор -
Но не кончится, в чем я уверен,
Наш о жизни бессмысленный спор.
Нет, пожалуй, ужаснее скуки
Жить в раю - в красоте и тепле.
Я согласен на адские муки,
Но чтоб были они на земле.
МАЛЕНЬКАЯ ПРИТЧА О БЕСТОЛКОВОЙ ПУЛЕ
Как хорошо под задницу мне пнули -
Я вылетела с треском из ружья.
Достоинство есть у меня, у пули, -
Прямолинейность легкая моя.
Лечу, со свистом воздух рассекая,
Мной выстрелили, знаю, неспроста.
Я - честная, я - как никто - прямая,
Но убивает эта прямота.
Как надо было мне для счастья мало!
Его рывком отдернули: "Ложись!"
Я мимо пролетела - не попала.
Я подарила человеку жизнь.
* * *
Судьба-тельняшка, я в твоих обносках.
Куда исчезла белая полоска?
Бьюсь, как по шпалам на велосипеде...
Куда, мой милый, мы с тобою едем?
"Вперед, меж рельсов, в белизну берез!"
И как всегда, - навстречу паровоз.
ИЗ ПОЧТЫ "ПРИЮТА":
"В то время на заводе, где я работала охранником, зарплату не выдавали по полгода, а моей доченьке исполнялось 15 лет. Подарок купить было не на что. И тут одна сотрудница подала идею: написать поздравление в стихах. Я даже опешила, но написала, и этому подарку моя дочь была очень рада, а еще я ей подарила одно-единственное облако на небе, которое каждый раз меняло свою форму, и мы угадывали: на что оно похоже..." (А. Кошелева, г. Саранск). На нашем сайте www. trud. ru в разделе "Конкурсы" по-прежнему ждут вас. Присоединяйтесь к дикороссам. А мы будем рассказывать о самом интересном из этой переписки (рукописи можно также отправлять Ю. Беликову по адресу: 614068, Пермь, а/я 8603, "Приют неизвестных поэтов", или по электронной почте belikov@perm.raid.ru О том, как живут поэты-дикороссы, можно узнать на сайте www.dikoross.ru)
15:58
ВИНК знает цену бензина
09:26
Друг северного человека
